patán y regio

Esto decidí escribirlo a la vieja usanza: con papel y lápiz.
Creo que sólo usaré el teclado y computador cuando tenga que subirlo al blog. Aunque desde ya me comprometo a no editarlo cuando esté frente a la pantalla. Estoy demasiado relajado para complicarme. De hecho ahora, tengo la maleta desordenada en el suelo de mi dormitorio. Toda la ropa tirada en cualquier parte, pero lo curioso es que me da lo mismo. Algo inusual, para alguien que no soporta ni un vaso vacío en el velador.
Explico:
Ya pasó la medianoche del domingo. Vengo llegando sur.
El viernes al mediodía partí a Las Termas de Chillán. Por fin tuve tiempo para cobrar el premio del concurso periodístico del diario al reportaje que escribí el año pasado para el especial aniversario de la revista (La primera mujer chilena con VIH, que también sacó el tercer lugar en el Premio Latinoamericano de Periodismo en Salud). No había podido cobrarlo, de lo puro atareado que he estado durante los últimos meses. Pero este miércoles, la agencia de turismo me apuró en poner una fecha y decidí partir con Gonzalo (era con pareja). Así que el viernes por la noche estaba con el agua termal hasta el cuello, en una piscina al aire libre mientras unas gotas de granizo reventaban en mi cabeza y se derretían con el vapor del agua caliente. Cool.
Todo el finde fue bien agradable. Relajado. Un paisaje increíble, montañas, nieves y bosques. Renocozco que el resto de la gente que pululaba en el hotel era completamente opuesta a nosotros: muchos matromonios jóvenes con niños chicos, harto pre puber argentino acelerado gritando que quieren hacer snowboard, señoras maduronas tratando de engrupirse a los instructores y mucho lolo bronceado hetero adicto al deporte aventura. Precisamente, el antonimo de nosotros dos: un par de gay que no quieren mover un dedo y con una moral hedonista de vieja treintona bien. O sea, patanes pero regios.
Por lo mismo, mi temporada de nieve sólo se limitó a leer el libro de Capote (Cuentos completos) que fue lo único que pude comprarme en Madrid), escuchar varios discos que no había podido oír con detención (los que mejor se adecuaron al paisaje fueron Walkie Talkie de Air y Untittled de Sigur Ros, supongo que este era perfecto por esa cosa algo telúrgica de los islandeses), comentar todo lo que ocurría alrededor nuestro mientras estabamos metidos en la piscina termal (en exceso supongo, porque como no esquiabamos matabamos el tiempo con el agua burbujeante) y tomar todo el sol que pude soportar.
Eso fue lo mejor de todo: Harto sol.
Aclaro, no es que ahora quiera andar rostizado a lo spiedo o me haya venido un súbito ataque de tanorexia a lo modelo ordinaria y discotequera. Nada que ver. No puedo imaginar algo más feo que la piel de la kenita, carlita o pamelita. mi interés por el sol es otro. Puede sonar raro y hasta ridículo, pero es más contemplativo. Además en el último tiempo estoy cada vez más desilucionado de los días nublabos y del invierno.
Cuando era pendejo, me encantaban. Decía que los días grises eran encantadores y hasta más fashion (supongo por esa cosa new wave de los abrigos y la ropa oscura, y de Morrissey).
Ahora, cada vez me parecen más desagradables. Me dan lata. Me cuesta levantarme y todo eso. Debe ser la edad. Y, supongo que la nostalgia. Porque, puede ser idea mía, igual la piel al sol tiene un olor bien especial, como a infancia. A pasarlo bien. Como este fin de semana.
Y, ahora que lo pienso, en su disco "Vauxhall and I" Morrissey tiene una canción que se llama The Lazy Sunbathers.

The sun burns through to the planet"s core
and it isn"t enough
they want more...